Cot almahtico du himil enti erda gauuorahtos enti du mannun so manac coot forgapi forgip mir in dina ganada rehta galaupa enti cotan uuilleon uuistom enti spahida enti craft tiuflun za uuidarstantanne enti arc za piuuisanne enti dinan uuilleon za gauurchanne

Das erfuhr ich unter den Menschen als der Wunder größtes,

Daß Erde nicht war noch Himmel,

Noch Baum noch Berg nicht war

Noch irgendein [Stern] noch die Sonne nicht schien,

Noch der Mond nicht leuchtete noch das herrliche Meer,

Als da nichts war von Enden und Grenzen,

Da war der eine allmächtige Gott, der Menschen mildester,

Da waren auch viele göttliche Geister mit ihm.

Und der heilige Gott […]

Gott, Allmächtiger, der du Himmel und Erde erschaffen und den Menschen so viele gute Gaben gegeben hast, gib mir in deiner Gnade rechten Glauben und guten Willen, Weisheit, Klugheit und Kraft, dem Teufel zu widerstehen, das Böse zu meiden und deinen Willen zu verwirklichen.

Das Wessobrunner Gebet, in: Sammelhandschrift aus dem Jahre 814, in: Bayerische Staatsbibliothek, München, Clm 22053, Blatt 65 Vorderseite / 66 Rückseite.

Das Wessobrunner Gebet, in: Die kleineren althochdeutschen Sprachdenkmäler, herausgegeben von Elias von Steinmeyer, Band II, Berlin 1916, 16f.

Ernst Heilgardt, Wessobrunner Schöpfungshymnus und Gebet, in: Althochdeutsche und altsächsische Literatur, herausgegeben von Rolf Bergmann, Berlin und Boston 2013, 510-515.

Hans Pörnbacher, Das Wessobrunner Gebet, Lindenberg, 4. Auflage 2011.

Ute Schwab, Die Sternrune im Wessobrunner Gebet, Amsterdamer Publikationen zur Sprache und Literatur 1, Amsterdam 1973.

Heinrich Tiefenbach, Wessobrunner Schöpfungsgeschichte, Reallexikon der germanischen Altertumskunde, herausgegeben von Heinrich Beck, Dieter Geuenich und Heiko Steuer, Band 33, Berlin und New York 2006, 513-516.

Die Vǫluspá, die Weissagung der Seherin, ist das bedeutendste Gedicht des nordischen Mittelalters.

Daß am Anfang nichts war, wird auch in der Vǫluspá beschrieben, doch die creatio ex nihilo (Schöpfung aus dem Nichts) ist ein genuin jüdisches und christliches Element. Möglicherweise gab ein angelsächsischer Missionar den Auftrag, diesen Text zur Taufvorbereitung der Sachsen zu schreiben.

Walther von der Vogelweide

(* um 1170, † zwischen 1228 und 1230)

Ich saz ûf eime steine,

und dahte bein mit beine:

dar ûf satzt ich den ellenbogen:

ich hete in mîne hant gesmogen

daz kinne und ein mîn wange.

dô dâhte ich mir vil ange,

wie man zer welte solte leben:

deheinen rât kond ich gegeben,

wie man driu dinc erwurbe,

der keines niht verdurbe.

diu zwei sind êre und varnde guot,

daz dicke ein ander schaden tuot:

daz dritte ist gotes hulde,

der zweier übergulde.

die wollte ich gerne in einen schrîn.

jâ leider desn mac niht gesîn,

daz guot und weltlich êre

und gotes hulde mêre

zesamene in ein herze komen.

stîg unde wege sint in benomen:

untriuwe ist in der sâze,

gewalt vert ûf der strâze:

fride unde reht sind sêre wunt.

diu driu enhabent geleites niht,

diu zwei enwerden ê gesunt.

Ich saß auf einem Steine,

und schlug ein Bein auf das andere:

darauf setzte ich den Ellenbogen:

ich hatte in meine Hand geschmiegt

das Kinn und eine meiner Wangen.

Da erwog ich eingehend,

wie man auf der Welt leben sollte:

doch keinen Rat konnte ich finden,

wie man drei Dinge erwerben könnte,

sodaß keines von ihnen verdürbe.

Zwei davon sind Ansehen und Besitz,

die sich oft gegenseitig schaden:

das Dritte ist Gottes Gnade,

welche die beiden anderen übertrifft.

Die wollt ich gern in einem Schrein.

Doch das kann leider nicht geschehn,

daß Besitz und weltliche Ehre

und Gottes Gnade dazu

zusammen in ein Herz kommen.

Steg und Weg ist ihnen genommen:

Untreue (Verrat) lauert im Hinterhalt,

Gewalt zieht auf der Straße:

Frieden und Recht sind sehr wund.

Die drei Dinge haben keinen Schutz,

bis diese zwei gesund werden.

Dies ist die „Reichsklage“ über den um 1200 tobenden Thronfolgestreit zwischen dem Staufer Philipp von Schwaben (* 1177 in Pavia, seit 1198 römisch-deutscher König, ermordet 1208 in Bamberg) und dem Welfen Otto IV. (1175-1218), seit 1209 bis zu seinem Tode Kaiser des römisch-deutschen Reiches.

Ernst Theodor Echtermeyer (1805-1844), Mustersammlung deutscher Gedichte für gelehrte Schulen, Halle 1836; Deutsche Gedichte. Von den Anfängen bis zur Gegenwart, neugestaltet von Benno Georg Leopold von Wiese und Kaiserswaldau (1903-1987), Düsseldorf 1966, 35.

Eric Marzo-Wilhelm, Walther von der Vogelweide. Zwischen Poesie und Propaganda. Untersuchungen zur Autoritätsproblematik und zu Legitimationsstrategien eines mittelalterlichen Sangspruchdichters , Regensburger Beiträge zur deutschen Sprach- und Literaturwissenschaft, Reihe B, Untersuchungen, Band 70, Frankfurt am Main 1998.

Heinz Rölleke, „Ich saz ûf einem steine …“. Ikonographische und literarische Rezeption des Reichsspruchs Walthers von der Vogelweide, in: Wirkendes Wort 57 (2007), Nr. 2, 173-183.

Andreas Gryphius (1616-1664), Tränen des Vaterlandes (1636)

Wir sind doch nunmehr ganz, ja ganz verheeret!
Der frechen Völker Schar, die rasende Posaun,
Das vom Blut fette Schwert, die donnernde Karthaun
Hat aller Schweiß und Fleiß und Vorrat aufgezehret.

Die Türme stehn in Glut, die Kirch ist umgekehret,
Das Rathaus liegt im Graus, die Starken sind zerhaun,
Die Jungfraun sind geschändʼt, und wo wir hin nur schaun,
Ist Feuer, Pest und Tod, der Herz und Geist durchfähret.

Hier durch die Schanz und Stadt rinnt allzeit frisches Blut;
Dreimal sindʼs schon sechs Jahr, als unsrer Ströme Flut,
Von Leichen fast verstopft, sich langsam fortgedrungen;

Doch schweig ich noch von dem, was ärger als der Tod,
Was grimmer denn die Pest und Glut und Hungersnot;
Daß auch der Seelen Schatz so vielen abgezwungen.

Die Kartaune ist ein Vorderladergeschütz des 15. und 16. Jahrhunderts, italienisch: quartana bombarda – ein Viertel einer hundertpfündigen Büchsenkugel.

Die Schanze ist ein als Verteidigungsanlage aufgeworfener Erdwall.

Der Form nach handelt es sich hier um ein Sonett (kleines Tonstück; Klanggedicht, von sonare – tönen, klingen): vierzehn metrisch gegliederte Verszeilen, zunächst zwei Quartette und dann zwei Terzette.

Genevieve Mulack, Andreas Gryphius – Tränen des Vaterlandes. Interpretation, München 2011.

Julia Sailer, Andreas Gryphius – Tränen des Vaterlandes, München 2001.

Katharina Schweinsberg, Ruinendiskurs in der Literatur. Andreas Gryphiusʼ „Tränen des Vaterlandes, anno 1636“, München 2017.

Johann Wolfgang von Goethe (1749-1832)

Warum gabst du uns die tiefen Blicke,
Unsre Zukunft ahndungsvoll zu schaun,
Unsrer Liebe, unserm Erdenglücke
Wähnend selig nimmer hinzutraun?

Warum gabst uns, Schicksal, die Gefühle,
Uns einander in das Herz zu sehn,
Um durch all die seltenen Gewühle
Unser wahr Verhältnis auszuspähn?

Ach, so viele tausend Menschen kennen,
Dumpf sich treibend, kaum ihr eigen Herz,
Schweben zwecklos hin und her und rennen
Hoffnungslos in unversehnem Schmerz;
Jauchzen wieder, wenn der schnellen Freuden
Unerwartʼte Morgenröte tagt.
Nur uns armen liebevollen beiden
Ist das wechselseitge Glück versagt,
Uns zu lieben, ohn uns zu verstehen,
In dem andern sehn, was er nie war,
Immer frisch auf Traumglück auszugehen
Und zu schwanken auch in Traumgefahr.

Glücklich, den ein leerer Traum beschäftigt!
Glücklich, dem die Ahndung eitel wär!
Jede Gegenwart und jeder Blick bekräftigt
Traum und Ahndung leider uns noch mehr.
Sag, was will das Schicksal uns bereiten?
Sag, wie band es uns so rein genau?
Ach, du warst in abgelebten Zeiten
Meine Schwester oder meine Frau;

Kanntest jeden Zug in meinem Wesen,
Spähtest, wie die reine Nerve klingt,
Konntest mich mit einem Blicke lesen,
Den so schwer ein sterblich Aug durchdringt.
Tropftest Mäßigung dem heißen Blute,
Richtetest den wilden, irren Lauf,
Und in deinen Engelsarmen ruhte
Die zerstörte Brust sich wieder auf.

Hieltest zauberleicht ihn angebunden
Und vergaukeltest ihm manchen Tag.
Welche Seligkeit glich jenen Wonnestunden,
Da er dankbar dir zu Füßen lag,
Fühltʼ sein Herz an deinem Herzen schwellen,
Fühlte sich in deinem Auge gut,
Alle seine Sinnen sich erhellen
Und beruhigen sein brausend Blut.

Und von allem dem schwebt ein Erinnern
Nur noch um das ungewisse Herz,
Fühlt die alte Wahrheit ewig gleich im Innern,
Und der neue Zustand wird ihm Schmerz.
Und wir scheinen uns nur halb beseelet,
Dämmernd ist um uns der hellste Tag.
Glücklich, daß das Schicksal, das uns quälet,
Uns doch nicht verändern mag.

Matthew Bell, „Im Herbst, 1775“ and „Warum gabst du uns die tiefen Blicke“. Estrangement, Ambiguity, and the Melancholy Voice, in: Publications of the English Goethe Society, N. S. 76 (2006), Nr. 1, 13-27.

Helmut Koopmann, Liebeszweifel und Selbsterkenntnis im Gedicht „Warum gabst du uns die tiefen Blicke“, Gedichte von Johann Wolfgang Goethe, Stuttgart 2009, 62-76.

Edward Timms (1937-2018), The Matrix of the Love. „Warum gabst du uns die tiefen Blicke“, in: German Life and Letters N. S. 36 (1982/1983), Nummer 1 / 2: Special Goethe number, 49-65.

Friedrich Hölderlin (1770-1843), Hälfte des Lebens

Mit gelben Birnen hänget
Und voll mit wilden Rosen
Das Land in den See,
Ihr holden Schwäne,
Und trunken von Küssen
Tunkt ihr das Haupt
Ins heilignüchterne Wasser.

Weh mir, wo nehm ich, wenn
Es Winter ist, die Blumen, und wo
den Sonnenschein
Und Schatten der Erde?
Die Mauern stehn
Sprachlos und kalt, im Winde
Klirren die Fahnen.

Winfried Menninghaus, Hälfte des Lebens. Versuch über Hölderlins Poetik, Berlin 2020.

Peter Utz, Nachreife des fremden Wortes. Hölderlins „Hälfte des Lebens“ und die Poetik des Übersetzens, Paderborn 2017.

Friedrich von Hardenberg (Novalis; 1772-1801)

Wenn nicht mehr Zahlen und Figuren
Sind Schlüssel aller Kreaturen,
Wenn die, so singen oder küssen,
Mehr als die Tiefgelehrten wissen,
Wenn sich die Welt ins freie Leben
Und in die Welt wird zurückbegeben,
Wenn dann sich wieder Licht und Schatten
Zu rechter Klarheit wieder gatten
Und man in Märchen und Gedichten
Erkennt die wahren Weltgeschichten,
Dann fliegt vor einem geheimen Wort
Das ganze verkehrte Wesen fort.

„Wenn nicht mehr Zahlen und Figuren“. Interpretation, School Scout 2007: Der Frühromantiker Novalis (Friedrich von Hardenberg) ruft in diesem poetologischen Gedicht die erneuerte Welt mit Hilfe der Poesie an.

Valentin Tanner, Analyse von Novalisʼ Gedicht „Wenn nicht mehr Zahlen und Figuren“, München 2017.

Karoline von Günderode (1780-1806), Die eine Klage (1804)

Wer die tiefste aller Wunden
Hat in Geist und Sinn empfunden,
Bittrer Trennung Schmerz;
Wer geliebt, was er verloren,
Lassen muß, was er erkoren,
Das geliebte Herz.

Der versteht in Lust die Tränen
Und der Liebe ewig Sehnen
Eins in Zwei zu sein,
Eins im andern sich zu finden,
Daß der Zweiheit Grenzen schwinden,
Und des Daseins Pein.

Wer so ganz in Herz und Sinnen
Konnt ein Wesen lieb gewinnen,
Oh! den tröstetʼs nicht,
Daß für Freuden, die verloren,
Neue werden neu geboren:
Jene sindʼs doch nicht.

Das geliebte, süße Leben,
Dieses Nehmen und dies Geben,
Wort und Sinn und Blick,
Dieses Suchen und dies Finden,
Dieses Denken und Empfinden
Gibt kein Gott zurück.

Jacqueline von Straelen, Vergleich der Gedichte „Die eine Klage“ von Karoline von Günderode und „Der Schnee“ von Sarah Kirsch, München 2016.

Gisela Trahms, Karoline von Günderode: „Die eine Klage“, in: Frankfurter Anthologie, 22.7.2016.

Joseph von Eichendorff (1788-1857), Mondnacht

Es war, als hätt der Himmel
Die Erde still geküßt,
Daß sie im Blütenschimmer
Von ihm nun träumen müßt.

Die Luft ging durch die Felder
Die Ähren wogten sacht,
Es rauschten leis die Wälder
So sternklar war die Nacht.

Und meine Seele spannte
Weit ihre Flügel aus.
Flog durch die stillen Lande,
Als flöge sie nach Haus.

Wolfgang Frühwald, Interpretation. Eichendorff, Mondnacht, Stuttgart 2009.

Annette von Droste-Hülshoff (1797-1848), Am Turme (1841/1842)

Ich steh auf hohem Balkone am Turm,
Umstrichen vom schreienden Stare,
Und laß gleich einer Mänade den Sturm
Mir wühlen im flatternden Haare;
O wilder Geselle, o toller Fant,
Ich möchte dich kräftig umschlingen
Und, Sehne an Sehne, zwei Schritte vom Rand
Auf Tod und Leben dann ringen!

Und drunten seh ich am Strand, so frisch
Wie spielende Doggen, die Wellen
Sich tummeln rings mit Geklaff und Gezisch
Und glänzende Flecken schnellen.
O, springen möcht ich hinein alsbald,
Recht in die tobende Meute
Und jagen durch den korallenen Wald
Das Walroß, die lustige Beute!

Und drüben seh ich ein Wimpel wehn
So keck wie eine Standarte;
Seh auf und nieder den Kiel sich drehn
Von meiner luftigen Warte;
O, sitzen möcht ich im kämpfenden Schiff,
Das Steuerruder ergreifen
Und zischend über das brandende Riff
Wie eine Seemöwe streifen.

Wär ich ein Jäger auf freier Flur,
Ein Stück nur von einem Soldaten,
Wär ich ein Mann doch mindestens nur,
So würde der Himmel mir raten;
Nun muß ich sitzen so fein und klar,
Gleich einem artigen Kinde,
Und darf nur heimlich lösen mein Haar
Und lassen es flattern im Winde!

Ulrich Wollheim, Poesie vom hohen Turme. Annette von Droste-Hülshoff. Eine vielseitig begabte Künstlerin, in: Droste-Jahrbuch 4 (1997/1998), 272-275.

Anonym, Das Frauenbild in Annette von Droste-Hüllshoffs Gedicht „Am Turme“, München 2019.

Karl-Bernhard Bödeker, Annette von Droste Hülshoff (1797-1848), „Am Turme“ (1841/1842), in: Poetry Project, herausgegeben von Florian Krobb, Oxford 2003, 67-71.

Mänaden (griechisch μανία – Raserei) sind die tanzenden Begleiterinnen der dionysischen Züge.

Fant (italienisch fante – Bursche) bezeichnet einen jungen, unerfahrenen Mann.

Der Ort des Gedichtes ist der Turm der Merseburg am Bodensee. Ausgedrückt wird die Sehnsucht nach einem ungebändigten Leben, uneingeengt durch das comme il faut einer vorgeschriebenen Rolle.

Christian Friedrich Hebbel (1813-1863), Dem Schmerz sein Recht

Viertes Gedicht von elf Gedichten dieses Zyklusʼ (1836)

Schlafen, Schlafen, nichts als Schlafen!
Kein Erwachen, keinen Traum!
Jener Wehen, die mich trafen,
Leisestes Erinnern kaum,
Daß ich, wenn des Lebens Fülle
Nieder klingt in meine Ruhʼ,
Nur noch tiefer mich verhülle,
Fester zu die Augen tuʼ!

Wolfgang Düsing, Das Martyrium des Dichters Hebbels lyrischer Zyklus „Dem Schmerz sein Recht“, in: Humanität und Realität im Werk Friedrich Hebbels, herausgegeben von Ida Koller-Andorf, Wien 2019, 19-45.

Johann Müller, Das Weltbild Friedrich Hebbels, Habilitationsschrift, Jena 1953.

Theodor Storm (1817-1888), Die Stadt

Am grauen Strand, am grauen Meer
Und seitab liegt die Stadt;
Der Nebel drückt die Dächer schwer,
Und durch die Stille braust das Meer
Eintönig um die Stadt.

Es rauscht kein Wald, es schlägt im Mai
Kein Vogel ohnʼ Unterlaß;
Die Wandergans mit hartem Schrei
Nur fliegt in Herbstesnacht vorbei,
Am Strande weht das Gras.

Doch hängt mein ganzes Herz an dir,
Du graue Stadt am Meer;
Der Jugend Zauber für und für
Ruht lächelnd doch auf dir, auf dir,
Du graue Stadt am Meer.

Paul Bartz (1943-2013), Theodor Storm. Wanderer gegen Zeit und Welt. Biographie, Berlin 2004.

Jochen Missfeldt, Du graue Stadt am Meer. Der Dichter Theodor Storm in seinem Jahrhundert. Biographie, München 2013.

Conrad Ferdinand Meyer (1825-1898), Der römische Brunnen

Aufsteigt der Strahl und fallend gießt
Er voll der Marmorschale Rund,
Die, sich verschleiernd, überfließt
In einer zweiten Schale Grund;
Die zweite gibt, sie wird zu reich,
Der dritten wallend ihre Flut,
Und jede nimmt und gibt zugleich

Und strömt und ruht.

Angela Wieser, Conrad Ferdinand Meyer, Der römische Brunnen, München 2001.

Gerhard F. Probst, Conrad Ferdinand Meyers Gedicht „Der römische Brunnen“ und Goethes „Gesang der Geister über den Wassern“, in: The German Quarterly 47 (1974), Nr. 2, 233-244.

Marie von Ebner-Eschenbach

Geborene Gräfin Dubsky (1830-1916)

Ein kleines Lied. Wie gehtʼs nur an,

Daß man so lieb es haben kann,

Was liegt darin? Erzähle!

Es liegt darin ein wenig Klang,

Ein wenig Wohllaut und Gesang

Und eine ganze Seele.

Marianne Wintersteiner, Ein kleines Lied, wie fängtʼs nur an … Das Leben der Marie von Ebner-Eschenbach. Eine erzählende Biographie, Heilbronn 1989.

Marie von Ebner-Eschenbach, Ein kleines Lied. Österreichische Dichterschulen, Zürich 2013.

Friedrich Nietzsche (1844-1900), Venedig

An der Brücke stand
Jüngst ich in brauner Nacht.
Fernher kam Gesang:
Goldener Tropfen quollʼs
Über die zitternde Fläche weg.
Gondeln, Lichter, Musik –
Trunken schwammʼs in die Dämmrung hinaus …

Meine Seele, ein Saitenspiel,
Sang sich, unsichtbar berührt,
Heimlich ein Gondellied dazu,
Zitternd vor bunter Seligkeit …
– Hörte jemand ihr zu?

Sander L. Gilman, „Braune Nacht“. Friedrich Nietzscheʼs Venetian Poems, in: Nietzsche-Studien 1 (1972), 247-260.

Kai Kauffmann, Gondeln, Lichter, Musik, in: Nietzsche-Studien 17 (1988), 158-178.

Michael Karlsson Pedersen, Zittern und Zweifel. Über musikalischen Eskapismus in Nietzsches „Venedig“-Gedicht, in: Nietzsche und die Lyrik. Ein Kompendium, herausgegeben von Christian Benne und Claus Zittel, Stuttgart 2017, 299-309.

Hugo von Hofmannsthal (1874-1929), Ballade des äußeren Lebens

Und Kinder wachsen auf mit tiefen Augen,
Die von nichts wissen, wachsen auf und sterben,
Und alle Menschen gehen ihre Wege.

Und süße Früchte werden aus den herben
Und fallen nachts wie tote Vögel nieder
Und liegen wenig Tage und verderben.

Und immer weht der Wind, und immer wieder
Vernehmen wir und reden viele Worte
Und spüren Lust und Müdigkeit der Glieder.

Und Straßen laufen durch das Gras, und Orte
Sind da und dort, voll Fackeln, Bäumen, Teichen,
Und drohende, und totenhaft verdorrte …

Wozu sind diese aufgebaut? und gleichen
Einander nie? und sind unzählig viele?
Was wechselt Lachen, Weinen und Erbleichen?

Was frommt das alles uns und diese Spiele,
Die wir doch groß und ewig einsam sind
Und wandernd nimmer suchen irgend Ziele?

Was frommtʼs, dergleichen viel gesehen haben?
Und dennoch sagt der viel, der „Abend“ sagt,
Ein Wort, daraus Tiefsinn und Trauer rinnt.

Wie schwerer Honig aus den hohlen Waben.

Hugo von Hofmannsthal, „Ballade des äußeren Lebens“ im Vergleich mit „Vorschlag“ von Günter Kunert, School Scout 2006.

Walter Franke, Hugo von Hofmannsthal, Ballade des äußeren Lebens, in: Wege zum Gedicht 1 (1962), 273-278.

Ricarda Huch (1864-1947), Der Verbannte

Der Abend grüßt das Tal; ihr feuchtes Schlafgemach
Betritt die Sonne froh auf der vertrauten Bahn.
Zum Ufer wieder lenkt der Schiffer seinen Kahn;
Schon winkt ihm durch das Grün ein wohlbekanntes Dach.

Gern wallt die Herde heim, dem müden Hirten nach.
Die Sorg und Müh und Last, den ruhelosen Wahn
Vergißt die Seele nun, der Heimat Bilder nahn,
Und freudʼge Sehnsucht wird in jedem Busen wach.

Wem aber ewig sich das Vaterland verschlossen,
Der sucht sich andre Wege. Wenn im dunklen Spiegel
Des Sees erloschen schon der Glanz der Silberfirne,

Zieht er noch seinen öden Pfad. Ihm sind Genossen
Nachtvögel nur, die freudlos flattern; denn das Siegel
Der Einsamkeit trägt er auf der umwölkten Stirne.

Cord-Friedrich Berghahn, Jörg Paulus und Jan Röhnert, Herausgeber, Geschichtsgefühl und Gestaltungskraft. Fiktionalisierungsverfahren, Gattungspoetik und Autoreflexion bei Ricarda Huch, Germanisch-romanische Monatsschrift, Beiheft 75, Heidelberg 2016.

Katrin Lemke, Ricarda Huch. Die Summe des Ganzen. Leben und Werk, Wiesbaden, zweite Auflage 2017.

Agnes Miegel (1879-1964), September

Dies sind die liebsten Tage mir im Jahr_
Die ersten Astern blühen in den Beeren,
Die Luft ist kirchenstill und blau und klar
Und ganz erfüllt vom Dufte der Reseden.

Kein Vogelschlag durchklingt den Sonnenschein,
Doch unablässig zirpen die Zikaden, –
Bei ihrem Schwirren in dem Abendschein
Geh, Seele, satt von Welt und Sonne ein,
Ein müdes Kind, zu letzten Schlummers Gnaden.

Ruth Piezner, Die Natur im Werk Agnes Miegels, Rostocker Studien 2, Rostock 1937.

Uwe Wolf, Agnes Miegel und das Leben in Quarantäne, Neustadt an der Orla 2020.

Ina Seidel (1885-1974), Dies und das

Du und ich, wir hatten dies und das:
Blanke Kiesel, Muscheln, Vogelnester,
Kugeln auch aus bunt gestriemtem Glas,
Und du warst der Bruder, ich die Schwester,
Und wir stritten uns um dies und das:
Um Kastanien, Kolben aus dem Röhricht,
Und wir wurden groß, und es schien töricht,
Es erschien uns alles als ein Spiel,
Als ein Nichts erschien uns dies und das.

Heute nun, da du vor mir des Balles
Müde wardst, und er in meiner Hand
Liegen blieb wie ein vergeßnes Pfand,
Weiß ich: dies und das, ach, es war viel!
Lieber Bruder, dies und das war alles. –

Karl August Horst, Ina Seidel. Wesen und Werk, Stuttgart 1956.

Nina Nowara-Matusik, „da die Tränen der Frauen stark genug sein werden …“ Zum Bild der Frau im Erzählwerk Ina Seidels, Kattowitz 2016.

Stefan George (1868-1933)

Komm in den totgesagten park und schau:
Der schimmer ferner lächelnder gestade.
Der reinen Wolken unverhofftes blau
Erhellt die weiher und die bunten pfade.

Dort nimm das tiefe gelb. das weiche grau
Von birken und von buchs. der wind ist lau.
Die späten rosen welkten noch nicht ganz.
Erlese küsse sie und flicht den kranz.

Vergiss auch diese letzten astern nicht.
Den purpur um die ranken wilder reben
Und auch was übrig blieb von grünem leben
Verwinde leicht im herbstlichen gesicht.

Anonym, „Eine Kunst für die Kunst schaffen“. Ästhetik als höchstes Gebot. Gedichtinterpretation zu Stefan Georges Gedicht „Komm in den totgesagten park und schau“, München 2007.

Jürgen Egyptien, Stefan George. Werkkommentar, Berlin und Boston 2017.

Elisabeth Monika Hartmann, Naturlyrik. Eine Sachanalyse und Didaktikanalyse. „Mailied“ von Goethe. „Nachtlied“ von Eichendorff. „Komm in den totgesagten park und schau“ von George, München 2018.

Erik Müllers, Stefan George „Komm in den totgesagten park“, München 2002.

Rainer Maria Rilke (1875-1926), Herbsttag

Herr, es ist Zeit. Der Sommer war sehr groß.
Leg deinen Schatten auf die Sonnenuhren,
Und auf den Fluren laß die Winde los.

Befiehl den letzten Früchten voll zu sein;
Gib ihnen noch zwei südlichere Tage,
Dränge sie zur Vollendung hin und jage
Die letzte Süße in den schweren Wein.

Wer jetzt kein Haus hat, baut sich keines mehr.
Wer jetzt allein ist, wird es lange bleiben,
Wird wachen, lesen, lange Briefe schreiben
Und wird in den Alleen hin und her
Unruhig wandern, wenn die Blätter treiben.

Peter Por, Rilkes „Herbsttag“. Die Aneignung der Tradition (Pindar, DʼAnnunzio, Symbolismus) zum Kunstwerk, in: Rilke heute. Der Ort des Dichters in der Moderne, herausgegeben von Vera Hauschild, Frankfurt am Main 1997, 140-159.

Else Lasker-Schüler (1869-1945), Mein blaues Klavier

Ich habe zu Hause ein blaues Klavier
Und kenne doch keine Note.

Es steht im Dunkel der Kellertür,
Seitdem die Welt verrohte.

Es spielen Sternenhände vier
– Die Mondfrau sang im Boote –
Nun tanzen die Ratten im Geklirr.

Zerbrochen ist die Klaviatür…
Ich beweine die blaue Tote.

Ach liebe Engel öffnet mir
– Ich aß vom bitteren Brote –
Mir lebend schon die Himmelstür –
Auch wider dem Verbote.

Norbert Oellers, Verluste. Zu Else Lasker-Schülers Gedicht „Mein blaues Klavier“, in: In meinem Turm in den Wolken, herausgegeben von Ulla Hahn, Wuppertal 2002, 185-194.

Jürgen Goldstein, Blau, Berlin 2017, 71-74 (Die Ratten im blauen Klavier der Else Lasker-Schüler).

Georg Heym (1887-1912), Der Gott der Stadt

Auf einem Häuserblocke sitzt er breit.
Die Winde lagern schwarz um seine Stirn.
Er schaut voll Wut, wo fern in Einsamkeit
Die letzten Häuser in das Land verirrn.

Vom Abend glänzt der rote Bauch dem Baal,
Die großen Städte knieen um ihn her.
Der Kirchenglocken ungeheure Zahl
Wogt auf zu ihm aus schwarzer Türme Meer.

Wie Korybanten-Tanz dröhnt die Musik
Der Millionen durch die Straßen laut.
Der Schlote Rauch, die Wolken der Fabrik
Ziehn auf zu ihm, wie Duft von Weihrauch blaut.

Das Wetter schwält in seinen Augenbrauen.
Der dunkle Abend wird in Nacht betäubt.
Die Stürme flattern, die wie Geier schauen
Von seinem Haupthaar, das im Zorne sträubt.

Er streckt im Dunkel seine Fleischerfaust.
Er schüttelt sie. Ein Meer von Feuer jagt
Durch eine Straße. Und der Glutqualm braust
Und frißt sie auf, bis spät der Morgen tagt.

Baal (בעל Herr) – Berg-, Wetter- und Fruchtbarkeitsgott in Ugarit, Kanaan und Ägypten.

Korybanten (κορύβαντες) – Vegetationsdämonen und orgiastische Ritualtänzer, welche die Göttin Kybele (κυβέλη) begleiten.

Anonym, „Der Gott der Stadt“ von Georg Heym. Eine Gedichtanalyse, München 2018.

Thomas Franz, Die mythisierende Beschwörung der Großstadt als ein dämonisches Wesen in der frühexpressionistischen Lyrik. Das Gedicht „Der Gott der Stadt“ von Georg Heym, München 2018.

Angelina Kalden, Großstadt im Expressionismus. Eine Untersuchung der Gedichte „Städter“, „Der Gott der Stadt“, „Die Stadt“ und „Punkt“, Hamburg 2015.

Elisabeth Langgässer (1899-1950), Daphne

Du siehst, wo sich der Waldhang weitet,
Die Espe zitternd niederwehn,
Dem Brand des Himmels hingebreitet,
Von Gras und Habichtskraut begleitet,
Die ärmlich in den Winter gehen.

Doch auch das Dunkel einer Mauer,
Wenn sie am Saum der Städte lebt,
Berührt oft ihrer Krone Schauer,
An dem du dieser Zeiten Trauer
Ermissest, da sie grundlos bebt.

Sie wurzelt mühsam im Gerölle,
Das sie verfolgt, indem es hält –
Und vor Begrenzung, Maß und Kelle
Flieht Daphne in das Laubgefälle
Und steht am Rande unsrer Welt.

Elisabeth Länggässer, Geist in den Sinnen behaust, Mainz 1951.

Carsten Dutt, Elisabeth Langgässers Supranaturalismus, in: Surrealismus in der deutschsprachigen Literatur, herausgegeben von Friederike Reents, Berlin 2009, 151-162.

Niels Kranemann, Wege zur späten Lyrik von Elisabeth Langgässer. Übersinnliches erfahren im sinnlich Wahrnehmbaren. Frankfurt am Main 2015.

Marie Luise Kaschnitz (1901-1974)

Marie Luise Freifrau Kaschnitz von Weinberg, geborene Freiin von Holzing-Berstett

Nicht gesagt
Was von der Sonne zu sagen gewesen wäre
Und vom Blitz nicht das einzig Richtige
Geschweige denn von der Liebe.
Versuche. Gesuche.
Mißlungen
Ungenaue Beschreibung

Weggelassen das Morgenrot
Nicht gesprochen vom Sämann
Und nur am Rande vermerkt
Den Hahnenfuß und das Veilchen.

Euch nicht den Rücken gestärkt
Mit ewiger Seligkeit
Den Verfall nicht geleugnet
Und nicht die Verzweiflung

Den Teufel nicht an die Wand
Weil ich nicht an ihn glaube
Gott nicht gelobt
Aber wer bin ich daß

In der letzten Strophe dieses Gedichtes finden sich zwei Ellipsen, bei welchen die Sätze grammatikalisch nicht vollständig und somit verkürzt sind. Dies verstärkt die Aussage, da Unwesentliches (oder auch nicht Aussagbares) weggelassen wird.

Johannes Østbø, Wirklichkeit als Herausforderung des Wortes. Engagement, poetologische Reflexion und dichterische Kommunikation bei Marie Luise Kaschnitz, Osloer Beiträge zur Germanistik 17, Frankfurt am Main 1996.

Ulrike Suhr, Poesie als Sprache des Glaubens. Eine theologische Untersuchung des literarischen Werkes von Marie Luise Kaschnitz, Praktische Theologie heute 8, Stuttgart 1992.

.Manfred Tender, „Nicht gesagt“. Zum 100. Geburtstag von Marie Luise Kaschnitz (1901-1974), in: InselSprache – Sprachinsel. Almanach für und über Literatur, herausgegeben von Gerhard Rademacher, Oberhausen 2003, 137-140.

Nelly (Leonie) Sachs (1891-1970)

Diese Kette von Rätseln
um den Hals der Nacht gelegt
Königswort weit fort geschrieben
unlesbar
vielleicht in Kometenfahrt
wenn die aufgerissene Wunde des Himmels
schmerzt

da
in dem Bettler der Raum hat
und auf knieen gehend
ausgemessen hat alle landstraßen
mit seinem leib

denn es muß ausgelitten werden
das Lesbare
und Sterben gelernt
im Geduldigsein –

Manfred Becker, Zu Nelly Sachsʼ Gedicht „Diese Kette von Rätseln“, in: Sprachen und Kulturen der Welt. Sammelband zum 15jährigen Bestehen des Zentrums für Sprachen und Kulturen an der Universität Ulm, herausgegeben von Günther Klotz und Christian Timm, Ulmer Sprachstudien 16, Hamburg 2007, 51-68.

Paul Kersten, Die Metaphorik in der Lyrik von Nelly Sachs, Geistes- und sozialwissenschaftliche Dissertationen 7, Hamburg 1970.

Florian Strob, Schreiben und Lesen im Zeichen des Todes. Zur späten Prosa von Nelly Sachs, Heidelberg 2016.

Ingeborg Bachmann (1926-1973), Reklame (1956)

Wohin aber gehen wir

ohne sorge sei ohne sorge

wenn es dunkel und wenn es kalt wird

sei ohne sorge

aber

mit Musik

was sollen wir tun

heiter und mit Musik

und denken

heiter

angesichts eines Endes

mit Musik

und wohin tragen wir

am besten

unsre Fragen und den Schatten aller Jahre

in die Traumwäscherei ohne sorge sei ohne sorge

was aber geschieht

am besten

wenn Totenstille

eintritt

Ingeborg Bachmann, Reklame, School Scout 2006.

Clara Lösel, „Reklame“ von Ingeborg Bachmann und „Freizeit“ von Enzensberger-Umgang. Ereignisse des Zweites Weltkrieges in zwei ausgewählten Gedichten der deutschen Nachkriegslyrik, München 2021.

Monika Albrecht und Dirk Göttsche, Herausgeber, Bachmann-Handbuch. Leben. Werk. Wirkung, Stuttgart und Weimar 2002.

Marion Schmaus, Ingeborg Bachmann. Epoche. Werk. Wirkung, München 2013.

Silja (Cécile) Walter (1919-2011)

Schwester Maria Hedwig, Benediktinerin (OSB)

Wo hab ich es her, daß ich weiß, dass du bist?
Ich weiß es nicht. Niemand weiß, warum ich das weiß.
Wie kam ich darauf, daß du mich liebst? Ich weiß es nicht.
Niemand weiß, warum ich das weiß.
Du bist, und du liebst mich.
Das weiß ich an allem Nichtwissen vorbei.
Ich bin nämlich kein Stern, von dir geworfen ins All,
Dich zu umkreisen, bis er verlöscht.
Doch brennen muss ich wie er, an deinem Feuer aufbrennen zu dir.
Es geht nicht anders.
Daß ich dich liebe, mein Gott, das weiß ich.

Silja Walter, Gesamtausgabe, herausgegeben von Ulrike Wolitz, Freiburg im Üechtland 2022.

Silja Walter, Autobiografisches, herausgegeben von Ulrike Wolitz, Silja Walter, Gesamtausgabe 12, Einsiedeln 2022.

Jean-Claude Goldschmidt, Silja Walters mystische Chronikspiele. Zwischen Tradition und Moderne, Freiburg im Üechtland 2013.

Toni Kramer, Der Mensch zwischen Individuum und Kollektiv. Das Menschenbild im Werk Silja Walters, Studien zur Germanistik, Anglistik und Komparatistik 62, Bonn 1977.

Max Röthlisberger, Silja Walters Zeugnis, Studien zur Germanistik, Anglistik und Komparatistik 34, Bonn 1977.

Ulrike Wolitz, Dich kommen sehen und singen. Erinnerungen an Silja Walter, Einsiedeln 2019.

Gedichte

Gedichte zeichnen sich durch hohe Ausdruckskraft aus, sie sprechen in dichter Weise von ihrem Gegenstand, meist subjektiv, jedoch prägnant und verhältnismäßig knapp.

Daher erschließen sich Gedichte nicht beim oberflächlichen Lesen oder Hören; sie sind in diesem Falle wie eine Nuß, die nicht aufgeknackt ist. Nur wenn Poesie im Herzen erwogen wird, eröffnet sich ein Zugang. Es geht nicht darum, möglichst viele Texte zu bewältigen. Vielmehr ist es fruchtbringend, über einzelne Worte und Sätze nachzusinnen.

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